Peter Pan

No es ilución dejar la ventana abierta
niña hermosa
a veces terca

Cuidado que me hago viento
y en el aire
tu respiración siento, perfume del tiempo

Y si llego y no estás?
y si te veo enredada en sueños malditos
y no te puedo despertar.

No es una tonta ilución.
Es el bello juego de soñar
verte de nuevo hermosa y romper el frío cristal

Meterme por tu boca
y en tu corazón reventar
una vez más, hasta que el alma deje de sangrar

Cómo privarme de amarte una vez más
la maldición
la lujuria, el pecado capital

Caer de nuevo a tu tibio cuerpo
sin tiempo, momentos perfectos

la música de los gemidos
la expresión de los rostros complacidos
tu cuerpo en el mío y
el estallido cósmico del perfecto latido

dos hechos uno
en-un-amor
en-un-cuerpo
en el recuerdo te siento

levanto mi rostro y lanzo mi amargo lamento
la ventana está cerrada
cómo hacer carne la bella utopía?
si me has bloquiado la única entrada


Aristo
trovador, dulce poeta

Viene, estará, se irá y volverá... eternamente.

La des-materialización del calor.
Día a día siento más fuerte la presencia del otoño.
El paso silencioso de las estaciones lo contemplo en quieto silencio.
En el oído siento su susurro lento y trato de romper con mi humanidad para ser-en-lo-natural no ajeno.
Ser viento en el viento. Agudizar más mis ojos, los poros. Respirar desafiante.
Como pantera avanzar ágil entre las culebras.
Respirar profundo y abrir los brasos.
Abrasarme a la vida y dejarme llevar al néctar de la infantil sabiduría.
Reír. Saltar. Meditar. Pensar. Respirar. Vivir.
Ser-feliz.



Aristo

poética del tiempo

Caminando a paso lento
respirando profundo contemplo
Siento y pienso. ¿Pienso y luego existo? No.
Cae musical la amarilla hoja bailando infantil recorriendo el espacio indómito.
Cae y gira. Planea y silva en el juego del viento. Música y baile.
¿Se abrán equivocado los árboles?
Vientos de otoño parecen haberse enredado en el recuerdo del tiempo.
Un des-ilucionado enamorado lo llama después de haber matado.
Desesperado. Frenético. Atormentado.
La maldición del amor. El veneno del beso que se siente. La pena maldita.
Lucho contra el tiempo y el espacio, pero eterno llega una vez más
el otoño, y llegará el invierno. Hasta la muerte de la muerte.
Hasta la detención imposible de Cronos.
Hasta que deje de florecer la primavera.
Hasta que se cristalice el viento.
Cada presente lo quiero
Uno tras otro lo deseo
Vivir viviendolo
hasta toparme con la muerte
u otra suicida hoja de otoño
que en el alma se me clave
y los sueños me mate



Aristo