cómo acercarme
nuevamente la misma maldita pregunta
seré el único que siente así
no me habré equivocado de tiempo y espacio?
no estaré soñando?
si casi siento tu aroma al verte lejana en letras que traspaso
te hago cómplice de mis delitos
te invento en poemas que no existen
y te canto a tu imagen in-visible
quizás no existes, pero me gusta amarte
y escondido observarte
anhelante y paciente
como la pantera que asecha
salvaje y sedienta
de arrancarte el corazón
despiadado morderlo y apretarlo con mis manos
y devolvértelo en un beso ciego
pero es mejor despertar
este canto resuena y cae pesado
si me descubren se acaba el misterio
y todo volvería a ser oscuro, serio.
Es él, ser de voz y viento que habita dentro de mi piel. Es Aristo Risato, el de las ideas malditas, el de las letras de sangre.
martes, 8 de abril de 2008
Primera vez que escribo tu nombrey qué extraño se siente
Mejor lo desarmo y lo
escondo entre estas pensadas líneas.
A ver si lo encuentras. No lo creo.
(si ni siquiera notas cómo te veo).
A ver si te descuidas. De mí
no te fíes, porque
de la nada aparezco y
repentino te beso, arrebato de viento
entiendes mi infantil capricho?
Astuto culebreo esquivo
risueño voy sintiendo
a-temporales momentos imaginados
hacerlos carne quiero
No lo sé.
Será la caída misteriosa de tu pelo?
O el deseo sangriento del despecho?
No lo creo.
El monólogo invisible del alma calmada
busca a paso fino tu compañía
frenético y con mis ojos armados
busco cruzarme en tu mirada
Inocente te regalo mi mejor sonrisa
para provocar la tuya
para verte florecer
y perderme ciego en tu misterioso ser
Aristo
domingo, 6 de abril de 2008
a n t i - s o c i a l
Qué error más grande
caer en tus manos
en la estupidez, la tontera
en la sonriza muerta, la mentira
Las palabras vacías, la postura falsa
de hueca rebeldía te llenas de pasión fría
no hay caso ni vuelta
te morirás bruta y terca
generación de copete y buena onda
me cago en tus revoluciones y tontas modas
caer en tus manos
en la estupidez, la tontera
en la sonriza muerta, la mentira
Las palabras vacías, la postura falsa
de hueca rebeldía te llenas de pasión fría
no hay caso ni vuelta
te morirás bruta y terca
generación de copete y buena onda
me cago en tus revoluciones y tontas modas
Suscribirse a:
Entradas (Atom)