¿será que no me queda sangre en las manos?
¿será que el desencanto me congeló el sentir?
y si mi corazón no vuelve a latir
no
no creo eso
a
r
i
s
t
o
Es él, ser de voz y viento que habita dentro de mi piel. Es Aristo Risato, el de las ideas malditas, el de las letras de sangre.
domingo, 21 de diciembre de 2008
des-encanto
el asco lo siento en la garganta
la náusea baja y sube y todo lo confunde
las percepciones de la realidad
los colores
los olores
todo se quema por el ácido interno
por el veneno vílico que roe y carcome
es pena
es rabia
es impotencia
es mi cuerpo que siente el duro golpe del rechazo
o la macabra mentira injustificable
los ojos los siento pesados
me cuesta sonreír
y el hombre sin Dios camina mirando al cielo
implorando respuestas
pero nada
una vez más busco donde no hay nada para mí
me sumerjo en mi claroscuro
me pierdo en la música y trato de no pensar, de no sentir
lucho contra sus recuerdos
cada uno de ellos es un trago de veneno
y me retuerzo como una rata muriendo
y sin mojar mi cara lloro
cristalizo la pena para poder romperla
tal como rompieron el cristal puro de mis ilusiones
tal como me apuñalaron el corazón y los sueños
a
r
i
s
t
o
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