confesiones de mi locura

no sé por qué escribiendo me viene el sentir maldito

el gusto por hundirme en la sensación de dolor

la poesía negra, roja y macabra

con sus misterios la perra me llama

que me abrase a su sexo

que me deje castigar por su látigo violento

de laberínticas palabras

perversas son las letras y las realidades por ellas creadas

abismo y locura

caída y golpe

sangre sangre sangre

rápido chorrean los fluidos reventándome las venas

siento como lento la mente me la queman

y escupo odio con la mano izquierda temblorosa

sin yo odiar

sin que Franco entienda la ira irracional

del demente Aristo, bestia pasional

a ratos escucho el silencio

su zumbido tenue y ligero

resuenan en mis oídos las palabras dichas
las de ellos
las mías

algunas me parecen vacías

infladas con pomposa nada

caen y rebotan en mis malditos oídos

¡que ya no quieren escucharlas!

imagino las carcajadas a mi espalda
perra vida macabra
estúpidas ideas de mi mente infectada

alucinaciones rojas
me acuchillan el alma

mientras el cristal de mis sueños
se revienta contra mi ventana

maldita niñez idiota

a veces desearía matarla

para dejar de creer
para dejar de sentir



Aristo, letras de fuego

despertar de despertares

veo luces
veo sombras

veo como entre las letras de mi poesía la sangre se asoma

siento el látigo duro golpeándome
siento cómo bajan lento los cristales rajándome el cuerpo

siento el escape del alma en un suspiro

siento el vacío abismal que hay dentro de las palabras

siento como a cada segundo la vida pierde todo sentido

mientras que los sucios humanos se hunden en sus mentiras

quizás yo también miento
y por eso me flagelo a raja-pecho

mi espanta-pájaros ya no espanta a mis cuervos-fantasmas

Aristo Risato
luchando desde el caos matutino

gotas de sangre

Perdona si he roto el cristal.

Que me perdone el mundo entero,

pero no puedo dejar de pecar

el "mal" me llama

la noche, los vicios, el sexo

las ideas malditas, las letras de sangre, tus besos

seducido por la música de los perdidos

me arrojo a las calles

grises teñidas de roja sangre

ahogado en lamentos mudos

mi corazón herido y parchado

en sus grietas busco

el placer oculto

de romper cristales, de ser un sucio

Risatoscuro

rufián inmundo

oy úna et itonse

rep-isme

oy-út

r

i

s

a

t

o

el despertar frío
las ansias de sudar contigo el amor que no tengo

dónde están tus manos
dónde escondes las caricias que una vez me mostraste

y el fuego de tus ojos aún deseará mis fluidos inflamables?
busco busco busco

y sólo encuentro un cuerpo dormido
que rechaza

que repudia

que congela

las manos tibias se enfriaron

yo aún las espero

Aristo

lección primordial:

Mientras pienso en qué quiero hacer con mi vida debo estar haciendo algo con ella

r

i

s

a

t

o

Cuento de un poema que no existe

Es de noche. Afuera ladra un perro.
Mi pieza está oscura. Estoy solo. Me siento solo.

Dylan una y otra vez resonando en cada rincón de mi dormitorio.
A mi lado una mujer, mi mujer. Llora.
Y yo sentado aquí, escucho como solloza. No soy malo...
tan solo estoy drogado.

Fumo en pipa tabaco. Entre el negro de la pieza veo el gris del humo.
En círculos, en cascadas que van de arriba abajo. Personas vienen a mi mente
y en raras situaciones las imagino.

No es mi tema.

Estoy en mi pieza... o al menos así mi mente lo piensa.
Estoy encerrado en este cuartucho, es verdad.
Pero mis sueños, mis deseos mis pensamientos
hace tiempo que cruzan el aire
en una flecha de deseos que marqué con mi sangre.

Sí, es cierto: aquí estoy
parte de mí está aquí, mas son muchos los fragmentos de mi yo
que andan errantes por ahí, por cualquier lado.
Ni yo sé dónde estarán.

Yo no estoy aquí. Ese llanto ya no llama con su castigador solloseo.
O quizás este lugar no existe y en realidad estoy durmiendo soñando esto.
Imposible:´sí estoy acá y debo actuar.


Alguien que no sé quién soy.
Aristo quizás o algo de ese tal Franco habrá.

arrebatos a-temporales

se rompe todo
todo se rompe

la felicidad
la alegría
los momentos plenos

todos se rompen
o se romperán

trizado queda el cristal
golpeada el alma ante la crueldad

y aunque no crea en ella
ahora sí pienso que hay maldad

las ganas de herir
las ganas de a toda costa ganar

qué decepción
qué asco siento

qué náuseas me provoca esta realidad
la manipulación y los artificios del amor

y el alma aturdida trata de caminar
haciendo caso omiso de la sangre, de la herida

hasta cuándo continuar es la pregunta
hasta que los retazos del cristal roto rajen el cuerpo entero
hasta que no quede más sangre sino tan sólo un cuerpo seco...
incapaz de amar?

nunca! jamás!
grita sorda mi voluntad

a ratos siento un profundo desprecio por el amor
o por los humanos que aman

hasta su sangre me parece de utilería
plástica reciclable falsa

hacer que los amantes callen y que sus miradas hablen
qué sabia es la respuesta que se contesta con un silencio
¡pero cuántas cumbres se deben subir para conquistar tal sapiencia!




Aristo Risato
Dios mío, ¡si tan sólo existieras!