Nada
El correo está vacío
Y me siento miserable y desposeído
Arrojado a los vientos anaranjados y ardientes
De un infierno solitario girando cayendo y subiendo
Como una maldición seca
Seca la primavera que se cuela entre mis poros
Flores de ilusiones y sueños
Golpeados a martillos
Amartillados con una furia monumental
Y si la vida no es contigo será porque mis dioses lo quieren
Lo que ellos quieren
Es que sea primavera
Lo soy
Viento sobre todos los mares sigo soplando
Mi canción triste
A veces
El alma no se callará
Es él, ser de voz y viento que habita dentro de mi piel. Es Aristo Risato, el de las ideas malditas, el de las letras de sangre.
jueves, 13 de septiembre de 2012
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