vete
fuera
no estás
no estuviste
no hay inspiración
no hay letras
no hay musa
no hay tema
NO HAY
nada hay
vacío
las manos congeladas
no-pensar mejor me voy
a la soledad solitaria de ser un des-conocido
para que no me pregunten
para que no me miren
dónde estás poeta maldito?
Es él, ser de voz y viento que habita dentro de mi piel. Es Aristo Risato, el de las ideas malditas, el de las letras de sangre.
domingo, 13 de abril de 2008
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Escribe y muere