la batalla la ganó el plástico
no las flores
no los regalos
nuestro querer-ser aplastado
quién llora por él
desangrado con mis manos te llamo
hacia mi rincón de los besos
hacia mis sueños dorados
a
r
i
s
t
o
por el ethos acuchillado
Es él, ser de voz y viento que habita dentro de mi piel. Es Aristo Risato, el de las ideas malditas, el de las letras de sangre.
jueves, 18 de diciembre de 2008
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