Invadido aún de una sensación oscura, más que esta noche, escribo

solo, tras mis manos que se mueven

respiro y todo transcurre independiente de mí

no estoy, pero soy

aquí, en el viento, en la hoja que cae, en la entrada del otoño

paso entre los árboles que parecen sombras o estatuas susurrantes

paso entre las calles como un papel cayendo

paso frente a un espejo como un criminal fugándose

veo los colores que trae el viento

veo el café y el gris, el blanco en el cemento

tumbado y atropellado sobre un rojo espeso que crece expandiendo

nada de eso existe

sólo estoy yo tras mis manos

sólo yo y este insomnio, estas ideas y una sensación triste

quién es el violento?

el que asesina dioses o el que pisa caracoles?

la tierra habla temblores, grita tormentas y se desangra en volcanes

las sociedades se transforman en espléndidas mutaciones

las personas se tragan sus ojos mientras sangran sus verdades

y el universo... el universo qué?

gira tejiendo su circular misterio

la noche retrocede ante la fría entrada del sol

lento la corre para no aplastar el brillos de sus estrellas que cuelgan

como si fuera una maqueta de títeres, de perlas y bolitas, de inocente negro

y el camino que se recorra

ninguna ruta finaliza, una vida es muy corta

importa andar husmeado, entre mujeres y amigos, 

entre nidos y partos, entre silencios y ruidos taladros

desde la ruta ando, desde la ruta escribo mi nocturno canto

Aristo Risato