Amargo resabio.
Inalcansable plenitud musical ahoga al ser en su tiempo: imperfecto momento de caída silenciosa por tormentas rojas del recuerdo.
Sólo siento lo que siento y muero en los demás; muero en la envidiada sonriza del hombre sencillo
muero en la estúpida ligereza del niño que camina.
Desgarradas las paredes no las rompo con llanto.
Y sólo caigo... Sólo puedo caer por un espacio y en un tiempo imperfecto.
Aristo
Es él, ser de voz y viento que habita dentro de mi piel. Es Aristo Risato, el de las ideas malditas, el de las letras de sangre.
lunes, 2 de abril de 2007
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